Habladurías en poemas

Te nombro en la lluvia y tu cabeza se alza entre gotas y el sopor de la humedad. Llamo a aquel niño travieso que viene corriendo con su alegría juguetona. Ahora te nombro, señor de este patio, viejo guardián que no gasta sus energías en vano. Soportando día y noche, tu dolor, mi congoja. Las flores se avivan con el agua de esta lluvia y vos te marchitas entre mis brazos. Mi negro vikingo, mi protector de cualquiera alma masculina, tu presencia segura se queda conmigo mientras vos ya no le ladras ni a la luna. Mi único recuerdo vivo, fuiste la última elección de aquel viejo, bien hizo en traerte, niño travieso que marco mi patio, convivio con el carácter de una dulce damisela y reprendió a dos subversivas sin cura sana. Vikingo, guardián, niñero, juguetón, te me vas de a poco, me sentís llorar y tú energía disminuye en cada llanto mío. Solitarios bajo esta lluvia renegamos, yo con un nudo en mi cuello, vos con tu estado inconsciente. Viejo loco, imponente tu carácter, eterno tu buen hum...

Reina que rehúye a su realidad, lastimada, espantada danza sola en la cocina con su música moderna. Reina de su cuadra, monarca de sus paredes, tirana del aire que respiran sus súbditos. Ella que reina sobre todas las cosas que rodea, sopesa su malhumor y revuelve la olla, no sabe que cocina, no sabe qué hace, solo lo hace para calmar su ira. Aburrida en sus paredes, pelea con las arañas de su techo, vigilantes de su prisión, guardias de su palacio mundano. Protegida de sí misma, lucha con sus demonios internos cantando canciones que ni ella entiende, romantiza su brebaje, se cree zarina en su palacio de hielo, reinando sobre todas las pobres criaturas y “ciudadanos” ilegítimos e infieles a su gobernación. Se sabe que pronto harán un asalto, semejante a la toma de la Bastilla. Ella poderosa y enojada con su incongruencia, se somete a peleas, discusiones, revanchas que pronto la llevaran al destierro; por suerte son con ella misma, único ser gobernante de su cuadrilátero. “Se purg...

     Risa de ciudad suicida, sucia de pensamientos bandidos. Perdidos como mis palabras, encontramos a los locos de esta metrópoli tan descuidada, ausente de raciocinio, el loco camina de lado, bamboleándose al compas de su ritmo folklórico. Parece que lo lleva tatuado en la sangre, aparenta su locura correcta en unas calles que son cuerdas.       Cuerdas flojas, que asesinan la paz de un ser aceptable en una sociedad trunca. Paciente de clínica ha de ser esta civilización tiránica, de valores dudosos, de propósitos estúpidos, de origen violento y sanguinario, con un pasado-presente que aun no se acepta.       "Mi vida sin ti, es un crimen perfecto" susurra una voz en la radio, romantizando una situación, superando una tragedia, aceptando un estado psíquico, físico, particular. Ojalá sea tan particular como las sonrisas que me provocan las situaciones naturales; ojalá sea tan emblemática como ver la infancia interactuando ...