Habladurías en poemas

(He repetido este poema en mis adentro unas 10 a 20 veces, por lo menos, para no olvidar mis versos compuestos en la ducha, pensamientos en torrente que musicalizaron mi aseo) Yo, por ser yo. Yo, como espectador matutino de una serie con mal guion, yo ¿Por qué soy yo? Yo como actor de mi vida, como personaje irreconocible, como único autor, actor lector, crítico. yo como ser omnisciente de mi propia escritura, lectura, pasión y letra. Yo como escritor sobrepasado, yo como pensante, yo como pensamiento impuro, yo, porque me toco lo que me toco, si yo no quisiera ser yo. Yo como escritor de mi propio guion que fue adulterado por un adulto traumatizado. Yo como confusión intermitente, de sonrisa amplia, de ojos chiquitos, de voz avasalladora, de pies inquietos, de palabras no medidas, de consecuencias no racionadas, de acciones guardadas, de libros nunca terminados, pero nunca abandonados.  Como yo. Un yo que piensa en por qué, un yo que confunde un sentimiento, inquieto y dormido que...

Luna de manto blanco, acunada por una sabana de niebla gris, recostada sobre nubes negras, que la atrapan y no la dejan salir. La luna como en sueños, dormita y se acuesta. Abrazada por las sabanas del dulce primor. Cual cama de invierno, se hunde la Luna en su calor de almohadas. Una luna llena que otra noche fue protagonista del show. Hoy la mandan a dormir. La reina del escenario se sume en sueños, cansada  de danzar tanto. Luna que en madrugada despierta por calores sofocantes. Luna que asustada se levanta por culpa de sueños. Sueños que no se están permitidos por ella, pecados que consuman su alma entera. Ya volverá a danzar. Se sacará la sabana de a poco, iluminará y acompañará en las noches al insomnio,  al desahuciado, al pobre, al diablo, a su mismo pecado. Sabana gris que atrapa a mi dama, sabana que no me deja verla y llorarla, sabana que amenaza con nunca destaparla, sabana que la tapa y la descansa, desnuda entre sus masas.

Luna voraz  Luna candente Luna fatal Luna de recuerdos Luna de extravíos Luna de secretos Noches de susurro Noches que resguardan momentos Noches de palabras dichas Noches que acompañaron al enamorado. La noche, como un lugar de resguardo, de valor, de compartido sentimiento de soledad. La noche de invierno, como un ambiente de consuelo al escritor novato, que recita sus versos sin saber dónde van a parar. La noche, con su luna en lo alto que admira a quienes bajo ella se miran, se besan, se abrazan y se ríen. La noche como la luna y las estrellas, te llenan de ella, te inspiran a no apartar la mirada, te dejan ver más de lo que necesitas y le sonríe a tu sobriedad. Noches que acompañan locuras, una demencia que se hace uno con el ser, una pasión que interviene y hace decir y hacer al tonto, al sonso y al enamorado las cosas que en su sobriedad jamás se atrevería a divulgar.  Es en las noches en dónde la inspiración florece como malvones en un jardín de verano Las noches de un...

Sutilmente dejo caer la lapicera, mi mano, sobre el papel. Sutilmente me leo y rememoro aquello que alguna vez narré. Sutil y sin mis mientes me dejo arrastrar por la noche,  por sintagmas que conforma con cada pasada. Sutilmente me canto, poemas que no existirán jamás. Poemas que han muerto ya con el pasar. Poemas que nunca nacerán. Porque la poeta durmió porque la poeta descanso su mano en su rulo de infinitud. Sutilmente me corrijo y releo, sutil en mi mente me pienso Sutileza es lo que me falta para disimular aquello que no planeo ocultar . Siempre soy tan poco sutil, siempre soy tan poco concisa, siempre y soy, un montón de palabras. Siempre seré y soy una página manchada, tachada, reescrita. Pero nunca arrancada, borrada, quemada. Siempre me quiero dejar llevar por la corriente de un río que veo al pasar. Pero soy un caminante  que atraviesa el valle y frena en el río, solo a admirar y saciar su sed, nada más. Entre el "siempre" y el "sutil" hay un vacío ...

Quiero pasar página. Rápido. Ansío conocer en profundidad, lentamente. Amores quiero, pero no ahora. Me doy tiempo, ya no deseo pensarte,  o no tanto Temo por no saber lo que me gusta, a la vez lo sé, con claridad. ¿Alguna otra ambigüedad vas a tener? Sí, porque me constituye Sé lo que quiero por oposición de lo que no deseo. (me persigue y perseguirá la noción de valor de don Sausurre) No me quiero apurar, quiero sencillamente olvidar, no quiero borrar el pasado, quiero taparlo con la mano por un rato. No quiero ser eso que bardie, tampoco me conformare. Quiero la locura como compañera. Quiero un abrazo no esperado (llegó). Quiero reír, luego pensar en todo y todos los demás. Solo fluir y ser Congeniar  Desprender la esencia de lo que puedo llegar a querer.

Ya no escribo para poner en claro, ya no escribo para dedicar, ya no sé que más puedo redactar. Escritura de bronca Escritura de desahogo Escrituras fugaces. Escritos en los que paso y me dedico cinco minutos a encontrar solo una palabra, compleja y completa ¿Palabra única? ni tan siquiera, sutil, como respiración de gato. Escritura maquiavélica, escritura cotidiana, escritura adicta, sensación de incomplentitud ante esta falta de acción.  (invento palabras que llenan espacios de la hoja, vaciando un lugar en mi mente, despejando un sitio, naturalizando una palabra inexistente) Tengo tanto para decir y tan pocas páginas para rayar. Tengo tanto dentro mío que me va a explotar. Hoy vi con ojos de adolescente cosas nuevo-viejas. Hoy borré, reemplace una visión infantil. Hoy me di cuenta de quienes me rodean. Hoy logro reír y redimir, esclarecer y diferenciar, aquellos seres que me abrazan al pasar.