Humedad

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Acá lo que mata es la humedad.

Y solo hay medio limón en la heladera, algunas botellas de agua y restos de alguna cena que quedó allá lejos en la semana.

Acá lo que mata, es la humedad, en el piedemonte, dónde la sequía se hace presente. Acá lejos de ese gentío y el asfalto que te consume, dónde el calor es menor, dónde la noche es más fresca. Acá lejos de toda esa aceleración y caminar errático.

Acá no ves a esas caras que pasan y se olvidan, dónde el trabajador es una hormiga más de la colonia. Acá las hormigas te consumen la madera, se meten en el azúcar, los gorgojos atacan el arroz y se llena de mariposas amarillas en el patio revestido de verde y tierra suelta. Ahora la humedad se ha apoderado del patio, ahora solo las moscas zumban y los mosquitos te comen.

Acá la humedad es más liviana que en otros lados.

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