Cementerios y cajitas de madera

Vengo a visitarlos, les traigo caramelos de miel en esta tarde. Visito sus nombres, sus fotos, sus memorias desconocidas para mí conciencia terrenal.
En esta tarde de miel y calor, planeo la cita ideal con su olvido memorial.
En estos días donde la muerte no se nombra y solo existe el sexo explícito y la obsenidad absoluta con su satisfacción obsoleta.
Es en estos días que elijo verlos, leerlos, llevarles calidez y dulzura que en mis manos se colman.
Acercaré mi ofrenda a sus frías existencias, a sus casas de tabúes y secretos. Allí yacen, empolvados en pupurri, con sus cúpulas y sus angelitos guardianes, sus rosarios y rosas plásticas desteñidas. Allí están sus "in memoriam", cubiertos en polvillo, musgo, olvido.
Dónde nadie se atreve a entrar por respeto, miedo o tabú, son peor que las cárceles, uno está confinado y confiado de que la visita será recurrente por las siguientes décadas, hasta que lo acompañe en la humedad y su descomposición.
Ellos están allá abandonados.
¿Qué pasa con los cremados que viven en los hogares? 
Ellos siguen su vida cotidiana, ellos son sus propios guardianes de su cajita de madera.
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Reconstrucción de momeria de pueblo perdido en el mapa.
Paisaje muerto donde los espíritus toman las calles, las plazas y los patios; cementerio de pueblo muerto, dónde el olvido es el único recuerdo que tienen y el único aprendizaje que les queda grabado en sus últimos momentos.
Desaparece el familiar y con el los rastros de su árbol genealógico. 
Esta vida, mortal, mundana y clandestina a veces, en la cual todo quieren dejar su marca en este suelo árido, dónde el cemento prima y en el cual el anonimato se establece.
Ya no hay ser con identidad en este infierno.

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La virtualidad en esta humedad, en esta podredumbre, hace que el vivo este muerto. 

Prontamente el ser se cubre de momentos efímeros que quieren plasmarse en una foto pixelada que se pierde en una memoria de un cuadrado destructible.

El ser se envuelve en el olvido vivo.