Espinillo

Metida dentro de mis entrañas, escondida como una niña con manos frías y pies descalzos. Miro la antigüedad impoluta y regía en la mugre del centro.

El aire enfermizo se cuela en mis pulmones y ya no aguanto respirar y consumirme entre mis propias mentiras. Creía creer tantas cosas de mi, convenciendome de saber mi verdad. 

Salpicada por la mugre, saboteado mi lujo, frágil mi presencia; inútil sería tomar arrope de chañar para curarme de mi plaga interna, me mataría, me sepultaria entre la mugre y mi tierra.

Contaminada quiero purgarme y ser fruto de monte que cae en la tardecita cerca de un río. Ser espinillo chiquito y soportar la sequía, escuchar solo al poeta que emerge entre el barro y sus deseos.

Crecer y ser comida de pichón recién nacido, servir naturalmente y embellecer el monte, patio de mi fauna, cobijo de sus bichitos.

Ser zamba de un guitarrero, alimentar su palabra, palpar su pecho, pinchar sus dedos y caer como semilla y volver a ser espinillo.